Den där om våldtäkt

Igår satt vi och drack rövin på Bröderna Olsson och som vanligt den senaste tiden (den senaste veckan) fick jag spränghuvudvärk redan innan vi gått hem. Vi pratade om Tylösand och de fallna och falnande kungarna och jag berättade om en midsommar då jag och mina vänner var där och Stolte mannens vän vänder sig mot mig och det där lät som våldtäkt? Och jag har aldrig tänkt på det så innan.

Vi var arton, eller så. Emma körde sin mammas vita Volvo, som väl inte var världens finaste, men va fan, hon bodde på landet och den där Volvon var bara till för att köpa mjölk i mjukisbyxor. Och till om dottern ville köra med sina kompisar till Tylösand.

Emma var den där förvirrade, hon med mycket blåsande hår. Hon var den som vimsade runt, alltid blev fullast på festerna. Hon var den vars höftben stack ut mest, som killarna antingen tyckte var jättekonstig eller jättesöt och ibland båda två. Jag brydde mig inte så mycket på den tiden om hur folk var. Gillade de mig och hade jag kul med dem så var de min vän.

Vi hade lånat ett stort djävla familjetält av någons föräldrar. Det var förtält och innetält och sovsäckar och ett sånt där kök som ingen kan göra mat på. Mitt på campingplatsen ställde vi tältet. Jag stressrökte och petade pinnar i marken, Emma började dricka sprit ur en gammal coca colaflaska, några andra kompisar hoppade studsmatta en bit bort, några andra satte upp ett familjetält.

På den här tiden gillade jag killar som körde för snabbt, var lite för tatuerade för sin ålder, som var djävla hårda, söp som om det inte fanns en morgondag. Killar som visste att de var skitsnygga och som skulle glömma dig dagen efter. Jag var tillsammans med världens finaste och snällaste kille som var oskuld och senare på sommaren skulle jag vara otrogen mot honom med sexton olika killar under en tidsperiod på två veckor. Jag träffade en sån här kille den här midsommaren. Han hette Peter, eller något annat sånt där namn man glömmer lätt. Han var stark och stor och jag var liten och visste precis var jag hade honom och vad han ville. Vi låg på en studsmatta och drack rödvin ur flaskan, rökte, tittade på stjärnorna och fnittrade. Senare brände han sönder vårt sånt där kök som ingen kan göra mat på av misstag. Jag visste att han ville kyssa mig hela den där kvällen, men jag tyckte att det var roligare att inte låta honom.

Vi hoppade ner från studsmattorna. Gick mot vårt tält. Inne i tältet låg Emma och en kille som knullade henne. Emma var inte direkt vaken. Jag tänkte väl inte så mycket på det då. Jag har inte direkt tänkt på det efteråt. Inte förrän igår när Stolte mannens kompis sa det. Det låter som våldtäkt. Och om det var våldtäkt, då måste Karin ha blivit våldtagen den där valborg när vi var sexton och hon var jättefull och låg i en buske med skolans tuffaste kille och vi pratade inte så mycket om det, men han tog hennes oskuld då och Socialen skjutsade hem henne, för hon var inte vid medvetande när han lämnade henne där.

Och om det var våldtäkt så måste det ha varit våldtäkt när min bästa kompis på gymnasiet Frida sa nej när hennes pojkvän ville ha sex varje gång, men Frida ville inte för hon blev inte våt, inte ens fuktig, och det gjorde ont. Det berättade hon först tre år senare. Efter att ha druckit för mycket vin på en veranda frågade hon mig om jag hade ont varje gång någon hade sex med mig. Hon hade sagt nej varje gång i tre år och han hade inte lyssnat.

Och om det var våldtäkt så har jag varit med om att tre av mina vänner blivit våldtagna, för att jag har varit där och sett, eller för att de berättat det för mig många år senare. Och om jag vet om tre stycken, hur många fler är det då jag inte känner till?